Mi Historia: Elegí la Oscuridad, Lord Voldemort 

Recuerdo esa noche. Fría. Casi insoportable. El aire cortaba como cuchillos. Y yo, recién nacido, hice mi entrada al mundo en medio de ese frío. El llanto que rompió el silencio en la casa no fue bien recibido. Mi padre, un hombre de pocas palabras y menos sentimientos, solo me miró con indiferencia, como si mi presencia fuera una molestia más que soportar. "Otro llanto más que aguantar", dijo, y se fue. No me miró como una bendición, ni siquiera como un hijo. Solo como algo que tenía que estar ahí porque, según él, así era el destino. Y así, a esa temprana edad, aprendí que mi existencia no significaba nada para él.

Mi madre, por otro lado, estaba ahí, débil por el parto, pero me abrazó como si aún pudiera ver en mí algo que valiera la pena. “Tú serás fuerte”, me dijo, aunque ni ella parecía estar convencida de sus propias palabras. Quizás, en ese momento, era más una promesa hacia ella misma que hacia mí. Y en ese momento, me di cuenta de que la fuerza no se otorgaba con palabras bonitas, sino con lo que uno debía afrontar en silencio.

Crecí, claro. Como todos. Pero no de la misma manera que los demás niños. Mientras otros jugaban, yo pasaba mis horas en silencio, creando pequeñas representaciones teatrales que le mostraba a mi madre. A veces la hacía sonreír, otras veces ni eso. Nunca le importó demasiado. A ella nunca le interesó realmente lo que hacía, solo lo veía como algo que, de alguna manera, tenía que hacer. Y mientras yo lo hacía, mi padre se mantenía distante, mirando a Henry con esos ojos que brillaban cuando lo veía. Henry, el niño que nunca tuvo que hacer nada para ganarse su amor, que lo recibió sin esfuerzo. Cuando él llegó, todo cambió. Henry fue el hijo perfecto. Risueño, encantador. Todo lo que yo nunca fui para él. Las risas que nunca compartí con mi padre, ahora se las regalaba a Henry. Todo lo que yo hacía, todo lo que intentaba, pasaba desapercibido.

Recuerdo un día en particular, cuando tenía seis años. Mi padre llegó a casa completamente borracho, como siempre. La discusión con mi madre fue más fuerte que nunca. Los gritos comenzaron a llenar la casa y yo, desde detrás de la puerta, los escuchaba. No pude más. No podía quedarme callado viendo a mi madre ser tratada así. Corrí a la habitación y me interponía entre ellos. "¡No le grites!", le grité, con una firmeza que ni yo mismo creía tener a esa edad. Pero en lugar de escucharme, me dio una bofetada. Esa fue su respuesta. Mi madre me miró después de eso. No con tristeza. No con rabia. Me miró con algo que no pude entender en ese momento, pero ahora sé que era una mezcla de orgullo y desesperación. Ella estaba orgullosa de mi valentía, pero a la vez, sabía que todo eso era en vano. Nada de eso podía cambiar la realidad. Y en ese momento, sentí por primera vez el peso de ser el protector, pero también sentí lo vacío que estaba al no recibir nada a cambio. Nunca más. Nunca más nada.

A medida que fui creciendo, me di cuenta de algo que nunca supe cómo manejar: no era como los demás niños. No era como Henry, mi hermano, que parecía tener todo resuelto solo con sonreír y jugar como los demás. Y no, no era como los otros niños del pueblo que se pasaban el día trabajando en la granja o cuidando a los animales. Yo tenía otras habilidades, habilidades que nadie parecía entender o valorar. Sabía cantar, actuar, podía hacerlo todo con tal pasión que a veces me olvidaba de lo que estaba sucediendo alrededor. Pero lo que me rodeaba nunca fue un espacio para la admiración. Más bien, era un campo para el desprecio.

Recuerdo las reuniones familiares, aquellas donde me sentía más que nunca como un extraño. Mis tías y primos no podían dejar de burlarse de mí. "¿Quién quiere un niño que sepa cantar en lugar de trabajar en la granja?", decía mi tía Marta, esa mujer que siempre tenía algo negativo que decir. Todos reían, incluso mis padres. Y mi primo Jorge, no quedaba atrás: "¿Qué niño prefiere cocinar en vez de ayudar con los animales o cargar los sacos de grano?". En esos momentos me sentía como si me tragara la tierra. Nadie decía nada. Mi madre, aunque incómoda, se quedaba en silencio, mirando al suelo, como si las palabras de ellos fueran una verdad inmutable. Nunca me defendió. Nunca tuvo el coraje para hacerlo.

Y lo peor era que, incluso fuera de la casa, el rechazo no dejaba de golpearme. En la escuela, al principio, todos se sorprendían al ver que un niño tan pequeño podía cantar y actuar con tanta pasión. No entendían por qué no me interesaba correr detrás de una pelota o hacer cosas "de niños normales". Pero esa sorpresa se transformó rápidamente en algo peor: en rechazo. En los recreos, me quedaba solo. Los demás niños preferían apartarse de mí, y si en algún momento intentaba unirme, lo único que escuchaba era el eco de las risas burlonas. “¡Mira, ahí va el niño raro!”, decían detrás de mí. Aquellas palabras eran como cuchillos. Me dolían profundamente. Pero el dolor no era solo por las burlas, sino porque era un dolor solitario. Nadie parecía verlo, nadie parecía entenderlo.

Yo esperaba encontrar consuelo en casa, pero era como si mi madre no supiera qué hacer. Cuando llegaba a casa, después de un día lleno de humillaciones, lo único que ella hacía era abrazarme en silencio. No me decía nada, solo me abrazaba. Eso me destruía aún más. Quería que me dijera algo, cualquier cosa que me hiciera sentir que no estaba solo, que no era tan raro como el mundo me decía que era. Pero no lo hacía. Nunca se enfrentaba a mi padre, ni siquiera a los demás. ¿Por qué? Tal vez por miedo. Tal vez porque nunca tuvo el valor de decirle a mi padre lo que yo necesitaba. Mi dolor estaba allí, y ella lo veía, pero no era suficiente para hacer algo al respecto. Mi padre, como siempre, ni siquiera reparaba en lo que estaba pasando. Él estaba demasiado ocupado admirando a Henry, ese niño que lo tenía todo: la aprobación, el cariño y, sobre todo, la indiferencia hacia mí.

Lo supe entonces. El mundo no iba a ser amable conmigo. No importaba cuánto me esforzara por ser diferente, por destacar en algo que amaba. No importaba cuántas veces tratara de impresionar a los demás, de hacerlos ver lo que podía hacer. Cuanto más trataba de ser yo mismo, más me hacían sentir que debía ocultarlo. Cuanto más intentaba mostrar mi verdadero yo, más me alejaban. Las burlas no eran solo palabras vacías, sino un recordatorio constante de que ser diferente no era bien recibido. Y fue en ese momento cuando entendí algo: ser diferente no era solo una maldición. Era mi destino. Y si el mundo no me aceptaba, entonces no había otra opción más que dejar de intentar encajar.

A medida que fui creciendo, la adolescencia llegó con una mezcla de emoción y miedo. El mundo seguía siendo el mismo: cruel, distante, lleno de burlas y desprecio. Pero algo en mí se mantenía intacto, como si una chispa de pureza se resistiera a apagarse. No importaba cuántas veces me sintiera rechazado, no importaba cuántas veces mi padre me ignorará o mi madre se quedará en silencio, algo dentro de mí seguía siendo puro. Había aprendido a no dejar que su indiferencia corrompiera lo que era.

A los catorce años, el deseo de escapar comenzó a apoderarse de mí con más fuerza que nunca. Ya no podía soportar la idea de quedarme en esa casa. Cada rincón de ese lugar me recordaba lo vacío que era, lo solo que me sentía, lo distante que estaban mis padres. Empecé a soñar con la libertad, con la idea de dejar atrás ese hogar que no me ofrecía nada más que indiferencia. En mi mente, la edad adulta se había convertido en la llave de mi escape. Había entendido que solo cuando fuera libre de esos lazos de desamor y desdén, podría encontrar paz. Sabía que la única forma de sanar era alejarme.

Pero a pesar de todo lo que vivía, no perdí mi bondad. En la escuela, los compañeros seguían burlándose de mí, me llamaban raro, y me hacían sentir como si no tuviera lugar entre ellos. Pero, a pesar de todo, no dejaba de ser amable. A veces me costaba entender por qué lo hacía, pero algo dentro de mí me impulsaba a ayudar. Si veía a alguien pasando por un mal momento, era el primero en acercarme, el primero en ofrecerle una mano. Si alguien olvidaba su almuerzo, no dudaba en compartir el mío, aunque no tuviera mucho. Quizás, en esos pequeños gestos, encontraba lo que yo mismo necesitaba: una manera de sentir que aún valía la pena ser bueno, incluso cuando el mundo no lo entendía.

La soledad crecía a medida que los años pasaban, y las heridas internas no dejaban de aumentar. Pero encontré algo en mí mismo que me daba fuerza: mi música, mis artes. A través de la música, el piano, el canto y la escritura, me desconectaba del mundo exterior. Era como si, en esos momentos, estuviera en otro lugar, lejos de la cruel realidad. Allí, en mi música, encontraba consuelo, una forma de sanación. A veces, cuando tocaba el piano o cantaba, sentía que podía, al menos por un rato, olvidarme de todo. Y, lo más importante, sentía algo cercano al amor. Era el amor propio, el amor que encontraba a través de lo que creaba. Era mi única forma de decirme a mí mismo que aún valía la pena, que aún había algo hermoso en mí.

Ya no esperaba que mis padres me entendieran. En el fondo, sabía que nunca lo harían. Mi madre seguía callada, mi padre seguía indiferente. No importaba lo que yo hiciera o dijera, nada cambiaría. Así que dejé de esperar. En mi mente, la única manera de sanar era irme, dejar esa casa que nunca se sintió como hogar. Y cada día, me acercaba más a ese momento, a la edad que necesitaba para escapar y encontrar mi lugar en el mundo. Un lugar donde mi alma pudiera sanar, donde pudiera ser yo mismo, sin las sombras de las burlas ni el peso de la indiferencia. Un lugar donde finalmente podría encontrar lo que siempre había buscado: paz.

La gota que colmó el vaso ocurrió una tarde cuando ya tenía 16 años. Estaba harto. Durante toda mi vida, había esperado que algo cambiara, que alguien en esa casa entendiera lo que estaba pasando conmigo, pero lo único que recibía era indiferencia y desprecio. Mis padres, siempre distantes, mi madre, siempre callada. Y Henry, mi hermano, el niño perfecto, siempre elogiado por mi padre por cualquier cosa que hacía, mientras yo era ignorado, criticado por ser "débil", "flojo", "inútil".

Esa tarde, después de una discusión especialmente amarga, cuando mi padre me humilló públicamente por una tontería que había hecho mal, simplemente no pude más.

“¡Ya basta! ¡No voy a quedarme aquí más tiempo!” Fue lo que grité, aunque mi voz temblaba de la furia que sentía. Estaba tan cansado, tan vacío. Ya no podía soportar esa casa, ese ambiente tóxico que me rodeaba todos los días. Mis palabras hicieron que mi padre me mirara, pero ni siquiera dejó el periódico. Estaba tan sumido en su desprecio hacia mí que no se molestó en levantar la vista.

“¿Qué vas a hacer, maldito niño inútil? ¿Escaparte como siempre? No eres más que un parásito,” me respondió con la misma indiferencia de siempre, y sus palabras fueron como un golpe en el pecho, pero algo dentro de mí se quebró, algo que había estado acumulándose durante años.

“Me voy de aquí. No voy a quedarme a ser tu sombra ni la de Henry,” le dije, con el rostro ardiendo de ira y tristeza. Ya no iba a ser el niño que siempre pasaba desapercibido, el que se quedaba callado mientras todos a mi alrededor decidían por mí. No iba a quedarme más tiempo soportando ser la sombra de Henry, ni la sombra de mi padre.

Mi madre levantó la mirada. Sólo la vi por un segundo, sus ojos vacíos me miraron, pero no dijo nada. No tenía nada que decir. Sólo la vi en silencio, sin darme la mínima señal de apoyo. Y entendí. En ese momento su silencio me dijo todo lo que tenía que saber.

La puerta se cerró tras mí, y sentí cómo mi corazón latía con fuerza, como si fuera la primera vez que realmente respiraba. No sabía a dónde iría, no sabía cómo, pero sí sabía algo: no iba a quedarme más tiempo en ese lugar. No iba a quedarme para ser la decepción de mi padre, ni la burla de mi hermano. Iba a salir, y por primera vez, mi destino estaría en mis manos.

Salí de la casa sin mirar atrás, sin una sola palabra más. Las calles del pueblo estaban vacías, y la oscuridad parecía absorberlo todo, como si la noche me hubiera envuelto en un manto de anonimato. Cada paso que daba parecía liberar una carga que llevaba mucho tiempo sobre mis hombros. No sé si fue el miedo lo que me impulsó a seguir caminando o si era la desesperación de saber que no podía quedarme ni un segundo más en ese lugar. Mi pecho aún latía con fuerza, y mi mente trataba de entender qué había hecho, pero, a pesar de todo, sentía que era lo único que podía hacer. Ya no podía seguir ahí.

No me alejé mucho. En el pueblo, había un bar conocido entre los que buscaban trabajo. Era un lugar ruidoso, mal iluminado, pero lo suficiente cálido como para que alguien sin hogar pudiera encontrar un poco de consuelo. Era el tipo de lugar donde la gente se arrastraba hacia la barra buscando algo que no sabían muy bien qué era. Cuando entré, el aire denso y a medio paso entre el humo y el alcohol no me sorprendió. Caminé directo a la barra, donde un hombre mayor, que parecía haber vivido allí toda su vida, estaba inmerso en su trabajo, sin apenas levantar la mirada.

“¿Puedo ayudar en algo?” le pregunté, no con mucha esperanza, pero sí con una necesidad urgente de encontrar algún tipo de salida.

El hombre, al que luego supe que se llamaba Roy, me miró brevemente, evaluándome como si estuviera buscando algo en mis ojos. “¿Qué sabes hacer?” preguntó de manera brusca, como si ya estuviera acostumbrado a rechazar a otros jóvenes perdidos.

No dudé en responder, incluso cuando no estaba seguro de lo que podía ofrecer realmente. “Lo que sea. Cocinar, limpiar, lo que necesiten,” dije, tratando de ocultar el nerviosismo que se acumulaba en mi garganta.

Roy frunció el ceño por un instante, pero asintió. “Está bien. Limpia las mesas, lava los platos, y te daré techo y algo de comida. No es mucho, pero es lo que hay.”

Acepté de inmediato. No pensé dos veces. El trabajo era agotador, pero había algo, un alivio, en no estar bajo el juicio constante de mi familia. Cada noche, después de la jornada, me acurrucaba en una esquina del bar, rodeado por el ruido y las risas de los demás, pero en mi soledad encontraba un consuelo extraño. Por fin podía respirar, aunque fuera por un momento.

Pasaron unas semanas y comencé a acostumbrarme a la rutina del bar. Los rostros de los clientes se fueron volviendo familiares. Algunos eran del pueblo, otros solo venían a pasar el rato o a olvidarse de algo, como yo. Pero entre todos ellos, había una figura que no podía dejar de notar. Una joven, de ojos azules que parecían reflejar el cielo despejado en su mejor momento. Su cabello oscuro caía en suaves ondas sobre sus hombros, y aunque no era una cliente habitual, algo en ella hacía que el bar se sintiera diferente cuando entraba. Siempre se sentaba en la misma mesa al fondo, sola. A veces solo se quedaba allí, mirando el paisaje desde la ventana o escuchando una conversación casual sobre las flores de la estación.

Eliza. Así la conocí. Cada vez que la veía sonreír, aunque fuera por algo tan simple como una conversación sobre el clima, algo en mi pecho se despertaba. Sus ojos brillaban con una chispa que nunca había visto en nadie, y por primera vez en mucho tiempo, me sentí desconcertado. Fascinado. Como si sus ojos hubieran encontrado algo dentro de mí, un rincón olvidado de mi alma que ni yo sabía que existía.

Empecé a notar que cada vez que ella estaba cerca, el bar parecía un lugar más acogedor, menos gris. Mi dolor, aunque no se esfumaba, se diluía en el aire. Eliza me hacía ver las cosas de otra manera, como si por un segundo todo fuera más claro, más sencillo. Ya no me sentía completamente atrapado en mi propia oscuridad. Por primera vez, sentí que alguien veía algo en mí, algo que ni siquiera yo había encontrado hasta ese momento.

A medida que Eliza se sentaba cerca de la ventana, yo la observaba desde mi rincón del bar, como siempre lo hacía en esos momentos de calma. El sol comenzaba a ponerse, tiñendo el cielo de tonos naranjas y morados que parecían desbordar la calma del atardecer. Había algo en ese instante, en ese paisaje, que me hizo sentir que debía hacer algo más. Ya no podía quedarme en la sombra de mi silencio. Algo en mí, algo que no sabía que existía, me impulsaba a actuar.

Me dirigí rápidamente a mi pequeño rincón, donde guardaba mi cuaderno y mi pluma, como un refugio para mis pensamientos. Abrí el cuaderno y, sin pensarlo demasiado, dejé que las palabras comenzaran a fluir. La pluma se deslizaba por la página con una facilidad que me sorprendió. Nunca había escrito poesía, pero esta vez, sentía que lo necesitaba. Mi corazón estaba lleno de algo que no podía quedarme con él.

“Tus ojos azules son el cielo que calma mi tormenta,
en tu mirada se reflejan los secretos de la primavera.
Tu risa es la brisa que acaricia la flor,
y en tu ser se esconde toda la paz del amor.”

Cuando terminé, me quedé allí, mirando las palabras que acababa de escribir, como si de alguna forma estuvieran hablando por mí. Pero no paré ahí. Había una melodía que no podía escapar de mi mente, algo que resonaba en mi pecho. Así que tomé la guitarra que descansaba en una esquina del bar y comencé a tocar, con suavidad, como si el propio aire se acomodara a cada nota. La canción que surgió tenía un ritmo suave, como el andar de Eliza entre los campos dorados del pueblo. Me imaginé su rostro, iluminado por la luz del sol, mientras sus ojos azules brillaban con esa calma que tanto me había cautivado.

“Bajo el cielo de estrellas, caminas sin miedo,
tu alma brillante es todo lo que veo.
Eres la luna que guía mis noches,
y el sol que me despierta a la vida.”

Cuando terminé, mi corazón latía con fuerza, casi como si pudiera escucharse fuera de mi pecho. Sentía una mezcla de nerviosismo y emoción. ¿Qué iba a hacer ahora? No podía quedarme con esos sentimientos guardados dentro. Necesitaba compartirlos, aunque fuera de la forma más vulnerable posible. Al día siguiente, cuando Eliza entró al bar como siempre, sentí el momento llegar.

Me acerqué, con la guitarra en mis manos, y el poema guardado en el bolsillo. Podía sentir cómo mi respiración se aceleraba, y mis piernas parecían temblar al acercarme a su mesa. Eliza levantó la mirada, y sus ojos se encontraron con los míos, llenos de curiosidad. Mi voz, cuando la pronuncié, salió temblorosa, como si todo mi cuerpo estuviera nervioso ante lo que estaba a punto de decir.

“Eliza…” comencé, el nombre saliendo casi como un susurro. “Quería compartir algo contigo... algo que he escrito.”

Eliza, sorprendida por la seriedad de mi tono, asintió suavemente, esperando a escuchar lo que tenía que decir. Tomé el poema del bolsillo, y con las manos algo sudorosas, comencé a leer en voz baja, casi como si las palabras se me escaparan por primera vez.

“Tus ojos azules son el cielo que calma mi tormenta...”

Cada palabra me costaba, cada verso parecía ser un pedazo de mí entregado a ella, pero ya no podía volver atrás. Cuando terminé, levanté la vista y la miré a los ojos. Eliza no dijo nada de inmediato, pero sus labios se curvaron en una sonrisa suave, como si entendiera algo que yo aún no podía poner en palabras.

Eliza, sorprendida pero no indiferente, escuchó cada palabra que había salido de mi corazón. Sus ojos azules brillaban, y pude ver que no había burla ni indiferencia en su mirada, solo una suave sorpresa y algo más, algo que nunca había esperado: admiración. Mis palabras flotaban en el aire, y por un instante, sentí que todo lo que había callado por tantos años había encontrado su espacio.

"Es hermoso", dijo Eliza, su voz suave, llena de sinceridad. "Nunca alguien me había escrito algo así."

Mi rostro se ruborizó inmediatamente, y el calor de la vergüenza me envolvió, pero había algo nuevo en mí, algo que no había sentido antes. Era una chispa de esperanza, un destello de algo que me decía que, tal vez, no estaba tan solo como había creído. Decidí aprovechar ese momento, esa conexión que había nacido entre nosotros.

"La canción... ¿puedo tocarla para ti?" pregunté, mi voz temblando, pero con una determinación que no me había conocido hasta entonces.

Eliza asintió, y sentí como si el mundo se detuviera por un momento. Con las manos aún algo sudorosas, tomé mi guitarra y empecé a tocar las primeras notas de la melodía que había compuesto. El sonido era suave, como un susurro, pero lleno de significado. Cada acorde parecía resonar con el latido de mi corazón, con todo lo que no había podido decir con palabras. La letra era simple, pero para mí era todo. Era mi alma expresándose.

Mientras tocaba, Eliza se acercó un poco más, su presencia cálida, como un refugio. No había nada distante en su mirada, ni frío, solo cercanía. Parecía como si en ese pequeño espacio, en esa esquina del bar, algo especial estuviera naciendo. Cuando terminé de tocar, levanté la vista, mi corazón palpitaba con fuerza, esperando alguna reacción.

"Es perfecto", dijo Eliza, y por un momento, sus ojos brillaron como si compartieran un secreto entre nosotros, uno que solo los dos entendíamos. "Nunca pensé que alguien podría ver el mundo de esa manera."

Esas palabras fueron un bálsamo para mi alma herida. En ese instante, supe que no todo estaba perdido, que había algo más allá del dolor y la indiferencia de los años pasados. Con Eliza, algo nuevo había comenzado a crecer.

A partir de ese día, comenzamos a pasar más tiempo juntos. Al principio, todo era tímido, las palabras no siempre sobraban, pero había una conexión silenciosa, algo que nos decía todo sin necesidad de explicaciones. Me di cuenta de que, por primera vez, alguien me veía tal como era, sin juzgarme ni compararme con nadie. En Eliza encontré algo que nunca había creído posible: ternura, aceptación, y una posibilidad de futuro donde el dolor del pasado no tuviera el control.

Después de mis turnos en el bar, solíamos caminar por el campo. Allí, en medio de la quietud de la naturaleza, compartíamos nuestros pensamientos, nuestras inquietudes. Yo le hablaba sobre mi lucha interna, sobre las sombras que aún me perseguían, y ella me escuchaba, siempre atenta, siempre presente. A veces, no era necesario hablar, solo estar juntos, en silencio, disfrutando de la compañía del otro.

Y así fue como descubrí que el amor, aunque incierto y lleno de preguntas, podía ser un refugio. Un refugio donde el pasado ya no pesaba tanto, donde podía respirar sin temor. En los ojos azules de Eliza encontré algo que nunca pensé que merecería: aceptación, ternura, y la promesa de un futuro donde ya no estaría solo.

Eliza fue la luz que entró en mi vida, y por un tiempo, todo pareció tener sentido. Pero, como todo lo que parece bueno, también se desvaneció demasiado rápido. Cuando la enfermedad la arrebató de mi vida, no entendí cómo podía suceder algo tan injusto. ¿Cómo podía algo tan hermoso desvanecerse en un abrir y cerrar de ojos?

Pasaron semanas, luego meses, y la tristeza se apoderó de mí como un peso que nunca podría soltar. Todo lo que quedaba de ella era el vacío en mi pecho, un dolor tan grande que ni la oscuridad de las noches me ofrecía consuelo. Caminaba por los mismos campos donde habíamos paseado, pero ahora eran solo un recuerdo lejano de un tiempo feliz que ya no existía.

Me senté junto a los árboles donde solíamos hablar, pero ahora solo escuchaba el eco de mi propio sufrimiento. El viento ya no traía su risa, solo el murmullo del vacío. Las canciones que antes compuse para ella se tornaron oscuras, como si mi guitarra ya no tuviera notas de esperanza, solo lamentos. Mis poemas se llenaron de gritos callados, expresando lo que mi corazón ya no podía soportar.

La vida me había mostrado lo que era el amor, para luego quitármelo sin razón. ¿Cómo podía seguir adelante sin ella? Mi corazón ya no encontraba razones para latir con fuerza. Me había dejado llevar por la desesperanza, y el amor se convirtió en una sombra que no merecía.

Escribí:

"La vida me robó lo único que amé,
dejó mi corazón vacío y sin fe.
Lo bueno se deshace en las sombras,
y yo, perdido, me ahogo en mis dudas."

No podía dejar de pensar en todo lo que perdí. Eliza, la única persona que alguna vez me vio por lo que era, ya no estaba. Y el amor que sentía por ella ya no existía, solo quedaba el dolor de su ausencia. La vida se había convertido en una condena sin fin, y no sabía si alguna vez volvería a encontrar algo que valiera la pena.

Años después, caminaba por las calles de una ciudad distante, mi corazón ya endurecido por el tiempo, por el dolor, por todo lo que había perdido. Los recuerdos de Eliza aún me atormentaban, pero ya no quedaba nada de aquel joven soñador que una vez fui. Ahora, solo quedaba un hombre marcado por la tristeza y el vacío, arrastrando su alma como un lastre.

Fue entonces cuando la vi.

De repente, entre la multitud, algo me detuvo. Una figura femenina caminaba con una gracia inexplicable, y mis ojos, aunque ya cansados, no podían ignorarla. Algo en su rostro me resultaba familiar, y cuando me fijé bien, mi corazón casi se detuvo. Era ella. Eliza. O al menos, eso creí en un principio.

Mis pasos se hicieron rápidos, el impulso de acercarme era incontrolable. No podía estar seguro, pero algo en su mirada, en su caminar, me decía que no me había equivocado. La reconocí en un parpadeo, a pesar de los años y el dolor. Eran esos mismos ojos azules, esa mirada que me había dado paz, esa que una vez me hizo sentir vivo.

Pero algo estaba mal. Algo no encajaba.

Cuando me acerqué, la miré, esperando que al menos me reconociera, que su rostro se iluminara al verme, como en los viejos tiempos. Pero ella pasó junto a mí sin detenerse. Ni una mirada, ni una sonrisa. Solo una indiferencia absoluta.

Mi corazón dio un vuelco. La seguí sin pensarlo, sin saber qué esperaba encontrar, pero con la certeza de que algo no estaba bien.

La alcancé y, con la voz temblorosa, la llamé: "Eliza... ¿eres tú?"

Se detuvo, y cuando sus ojos se encontraron con los míos, sentí como si una fría corriente recorriera mi cuerpo. Aquellos ojos, que alguna vez reflejaron amor y ternura, ahora estaban vacíos. No había reconocimiento, ni una pizca de la calidez que conocí. Solo... miedo. Desconfianza.

"¿Quién eres?", preguntó, su voz fría y distante, como si yo fuera un completo extraño.

"No... no puede ser. Tú... eres ella. ¡Eres Eliza!" insistí, sin poder comprender lo que estaba sucediendo.

La mujer me miró con una indiferencia que cortó lo poco que quedaba de mí. "No sé de qué hablas. Estoy segura de que te has equivocado", dijo, dándose la vuelta con rapidez, alejándose de mí como si yo fuera una amenaza.

Y fue en ese momento que entendí. No era ella. O tal vez lo era, pero ya no quedaba nada de la Eliza que había amado. Ya no había rastro de la conexión que compartimos, de la ternura que una vez llenó nuestras vidas. La mujer frente a mí no me conocía, no me recordaba, y lo más doloroso: no me deseaba.

Me quedé allí, parado en medio de la calle, como un espectro, mirando cómo se alejaba, sin saber qué hacer con el dolor y la confusión que me embargaban. No solo me había perdido a Eliza, sino que ahora había perdido la esperanza de encontrarla en algún lugar, en algún tiempo.

La idea de que tal vez nunca fui más que un sueño para ella me atravesó como una daga. La persona que una vez fue mi vida, mi razón de seguir ahora era una extraña. Y yo... yo ya no sabía quién era sin ella.

Tal vez nunca lo sabría.

No pude dejar de pensar en ella. Durante días, mi mente daba vueltas, atrapada en la confusión y el dolor de ese encuentro. ¿Por qué la reencarnación de mi amor me despreciaba? ¿Por qué me miraba con esa frialdad, esa hostilidad? Nunca en mi vida me sentí tan pequeño, tan inútil. Todo lo que había esperado y soñado se desmoronaba ante mis ojos.

Lo que más me destrozaba era que, en lugar de encontrar algún vestigio de lo que fuimos, lo que vi en ella fue una indiferencia absoluta. Ni un atisbo de reconocimiento. Era como si nunca hubiese existido entre nosotros algo más que el vacío. ¿Por qué? ¿Por qué me trataba así? No solo lo hacía, sino que parecía estar completamente enamorada de otro hombre. Vi en sus ojos, en sus palabras, en la manera en que se movía, la distancia entre nosotros, como si jamás hubiésemos compartido un amor que, para mí, había sido todo.

Cada día que pasaba, ese dolor se convertía en algo más oscuro. El rechazo, la sensación de ser invisible para ella, comenzó a consumir mi alma. La ira creció dentro de mí, como un fuego voraz que se alimentaba de la desesperanza y la humillación. ¿Qué quedaba para mí si la reencarnación de Eliza me despreciaba de esa manera? Si ella no me reconocía, si no quedaba espacio para un futuro, para una posibilidad, entonces... ¿qué sentido tenía seguir luchando?

La ira se convirtió en odio. Un odio profundo hacia todo lo que representaba el amor, hacia todo lo que alguna vez había sido bueno en mi vida. Mi corazón, antes lleno de esperanza, ahora estaba marcado por la furia y el rencor. Si ella no me amaba, si su amor ya no existía, entonces no quedaba nada que valiera la pena. El mundo, la vida, todo se me hacía ajeno, una cruel broma.

Abandoné toda esperanza. Caí en un abismo de desesperación. Ya no era el hombre que alguna vez soñó con el amor, el que creía que había algo bueno en el mundo. Ahora, solo quedaba una sombra, un ser atormentado, dispuesto a destruir todo lo que alguna vez me había dado felicidad. El recuerdo de Eliza, su esencia, ya no era algo que me inspiraba ternura o amor. Era un cruel recordatorio de lo que había perdido, de lo que nunca podría ser.

La venganza comenzó a ser mi única razón de vivir. Ya no buscaba respuestas, ya no me importaba el porqué de las cosas. Solo quería hacer desaparecer ese dolor que me había destrozado. La reencarnación de Eliza solo se había convertido en otro obstáculo, otro recordatorio de lo irónico que era todo. De lo irrecuperable.

Me sumergí en ese odio tan profundo que ya no veía nada más. Ya no quedaba espacio para la compasión, para la bondad. El amor se había convertido en una sombra, y yo... yo ya no era el hombre que una vez amó. Ahora era un hombre que solo deseaba destruir. Destruir el dolor, destruir lo que quedaba de mí, destruirlo todo.

Ya no era el joven que alguna vez soñó con un futuro lleno de amor. Las cicatrices de mi alma eran profundas, y el fuego que había ardido en mi corazón se apagó, dejando solo cenizas. Las palabras que antes usaba para expresar mi cariño se convirtieron en gritos de desesperación. Los poemas que evocaban belleza ahora estaban plagados de maldiciones llenas de resentimiento. Cada acorde que tocaba en mi guitarra se transformaba en un eco de lo peor de mí mismo.

La tragedia del amor perdido destrozó algo dentro de mí. A lo largo de mi vida, busqué el amor, lo anhelé con una pasión que nunca fue correspondida. Pero cuando Eliza me abandonó, cuando su reencarnación me despreciaba, un veneno comenzó a recorrer mis venas, uno que me hizo cuestionar no solo la vida, sino también al mismo amor. En mi mente, el amor ya no era más que una ilusión, una trampa para los ingenuos.

Ya no sentía. No sentía la necesidad de amar ni de ser amado. Lo que sentía ahora era un vacío tan profundo que ni la oscuridad podía cubrirlo. En su lugar, alimentaba una rabia infinita, y esa rabia me dio poder. Juré destruir todo lo que alguna vez evocó el amor, y mi búsqueda por el odio me llevó a un camino sin retorno.

Comencé a perfeccionar rituales oscuros, invocando sombras de mi pasado, de mi dolor. Lo que alguna vez fue luz, ahora se convertía en oscuridad pura. Mis canciones ya no hablaban de belleza ni de esperanza, sino de maldiciones que arrastraban las almas de aquellos que las escuchaban. La música, en lugar de sanar, se convirtió en un arma afilada que cortaba todo lo que tocaba.

No solo transformé mi arte. Transformé mi ser. En mi mente, el amor era el enemigo, y debía ser erradicado. Aquellos que sentían amor, aquellos que buscaban la luz, serían mis objetivos. Como si las sombras se fusionaran con mi alma, me convertí en una figura sombría, alguien cuyo nombre ya no se podía mencionar sin temor. El amor se convirtió en mi principal objetivo: destruirlo, aplastarlo, y nunca permitir que renaciera.

El tiempo pasó, y dejé de ser el joven sensible y talentoso que alguna vez soñó con un mundo mejor. La oscuridad que me consumió me transformó en algo que muchos temían: el innombrable. Se decía que mi nombre era una maldición, una palabra que nunca debía ser pronunciada. Nadie sabía exactamente cómo me transformé en el ser que todos temían, pero todos coincidían en que mi influencia era imparable.

Ahora, conocido por mi poder y crueldad, había creado un ejército de seguidores que compartían mi visión de un mundo sin amor. En mis ojos, la emoción más pura, el amor, era solo una debilidad. Aprendí a manipular la vida y la muerte, haciendo de la magia oscura mi herramienta. La gente comenzó a susurrar sobre mí, sobre mi habilidad para torcer la realidad a mi voluntad, para dominar a aquellos que alguna vez me despreciaron. El odio y la oscuridad se fusionaron en mí, creando una figura tan poderosa como aterradora.

Pero más allá de mi poder, me había convertido en una criatura completamente diferente. Ya no era el joven que alguna vez deseó ser amado. Crucé la línea, y ahora el amor era mi mayor enemigo. Cada vez que veía a alguien amando, sentía un desprecio profundo. Era como si el amor me recordara lo que había perdido, lo que nunca pude tener. Y esa sensación solo alimentaba mi necesidad de destruirlo.

Mis poemas y canciones, que alguna vez evocaron esperanza, ahora eran rituales oscuros. Al pronunciar mis palabras, convocaba fuerzas que ni yo comprendía completamente. Me había convertido en el artífice de mi propia ruina y, a su vez, en el verdugo de aquellos que se atrevían a amar. La magia de la oscuridad se convirtió en mi dominio, y mi nombre se convirtió en una leyenda temida por todos.

Los ecos de mi antiguo ser ya no eran los de un niño sensible, sino los de un hombre cuya alma había sido corroída por el dolor y la venganza. Cada vez que me encontraba con alguien que sentía amor, veía una debilidad que debía ser aplastada. Me alimentaba de su sufrimiento, y mi poder crecía más y más.

Finalmente, lo que alguna vez fui, un joven con sueños y aspiraciones se convirtió en la personificación misma de la oscuridad. Mi odio hacia el amor me transformó en algo más allá de la humanidad. Mi nombre se convirtió en el susurro en la oscuridad, el símbolo de la crueldad más profunda, el innombrable que se alzaba sobre el mundo, dispuesto a arrastrar a todos hacia la oscuridad que yo mismo había abrazado.

Lo que alguna vez fue un hombre con sueños rotos, ahora era un ser cuyos deseos solo eran destruir y corromper todo lo que alguna vez significó algo. Mi historia, la del niño sensible que amaba la belleza y la esperanza, se había desvanecido. Ahora solo quedaba el eco de un hombre sin alma, un ser que había renunciado a todo lo que alguna vez me hizo humano, para convertirme en la pesadilla de todos aquellos que aún creían en el amor.

Y así, me convertí en la figura que aterraba a generaciones, conocido solo por el nombre que nadie se atrevía a pronunciar: el innombrable.

A ti, quien alguna vez fui,

Hoy, por una fracción de tiempo que no supe identificar, sentí algo que se parecía a la duda. Como si, en algún rincón del alma que aún conserva algo de lo que solías ser, te preguntaras si lo que hiciste, lo que elegiste, tiene sentido. ¿De verdad no te importa? ¿Realmente todo el amor, la bondad, los sueños rotos son solo sombras que se pueden borrar con un simple pensamiento oscuro?

Por un instante, escuché el eco de tus viejas canciones, las que hablaban de belleza y esperanza, las que te hacían sentir vivo. Pero ese fue solo un suspiro, un eco que desapareció rápidamente entre las tinieblas que he cultivado. Pensé, tal vez, que si regresaras, si tan solo pudieras recordar lo que eras antes, lo que perdiste, entonces sentirías el remordimiento. Pero eso se desvaneció tan rápido como vino. En realidad, lo único que queda de ti es este monstruo, este ser que has creado con tus manos manchadas de odio.

Me pregunté, por un momento, si valía la pena mirar atrás, si esa chispa de humanidad que todavía te queda podía ser suficiente para guiarte de regreso a la luz. Pero la verdad, es que no quieres salir. Prefieres quedarte aquí, en la oscuridad, donde no tienes que preocuparte por nada, donde no existe el amor ni el dolor de perderlo. Aquí, en este vacío, la única verdad es que ya no necesitas más que tu propia rabia para seguir respirando.

Así que, no, no hay regreso. No hay más perdón ni redención. El que soñaba con el amor, con un futuro lleno de esperanza, ya está muerto. El que escribe ahora, el que lee estas palabras, es el único que queda, el único que elige la oscuridad. Lo he decidido, y la decisión es irrevocable. No me arrepiento de lo que soy. De hecho, ni siquiera sé si puedo arrepentirme, porque ya no hay nada de humano en mí. Solo queda la sombra.

Sigo caminando solo, porque al final, solo yo soy capaz de hacerme daño. Y así será por siempre. Ya no hay espacio para la luz, solo para este dolor que he abrazado. Lo elijo.

Así que aquí estoy, escribiéndome, pero no esperes consuelo. No lo merezco. Y tú tampoco.

Con todo el vacío que me queda,

Tom Riddle - el innombrable