The Seed of the Sacred Fig: una crítica política en la era de TikTok 

La película iraní The Seed of the Sacred Fig se convirtió en una de las revelaciones más destacadas del Festival de Cine de Cannes de este año. Aunque se añadió a la competencia como un participante de última hora, enfrentó un complicado calendario de proyección, programada para el penúltimo día del festival, cuando jurados y medios ya estaban exhaustos.

A pesar de estas condiciones desfavorables, The Seed of the Sacred Fig logró generar el clímax final del festival: una ovación de pie de 15 minutos tras los créditos, como muestra de respeto al exiliado director Mohammad Rasoulof y su valiente equipo. En menos de 24 horas, la película surgió como una fuerte contendiente a la Palma de Oro. Sin embargo, sabemos cómo terminó: el galardón fue para el cineasta estadounidense Sean Baker por su película Anora.

The Seed of the Sacred Fig recibió un premio especial del jurado, un premio consuelo. Esto pareció reflejar la postura del jurado, presidido por Greta Gerwig: la importancia política y social de la película es innegable, pero ahí terminaban sus méritos. En términos de excelencia cinematográfica, la película parece quedarse corta.

Entonces, ¿se justifica la decisión del jurado? Después de ver The Seed of the Sacred Fig, debo admitir que Gerwig y sus compañeros del jurado tenían razón. Si bien la importancia social de la película como un proyecto de alto riesgo no puede subestimarse, como obra cinematográfica, The Seed of the Sacred Fig es inconsistente y no cumple con los estándares básicos de la narrativa cinematográfica, a pesar de su extensa duración de 168 minutos.

Una narrativa fracturada y un enfoque desalineado

La película comienza con un clásico dilema moral: Iman, un investigador judicial recientemente promovido en el Tribunal Revolucionario de Teherán, es presionado para firmar una sentencia de pena de muerte de un joven, sin siquiera revisar los expedientes del caso. Esta premisa genera empatía en la audiencia y promete una historia convincente. Dividido entre asegurar un futuro brillante para su familia y seguir su conciencia, Iman podría haber sido el lente perfecto para explorar la complicidad sistémica, la banalidad del mal y el calvario kafkiano de los pequeños funcionarios en una vasta maquinaria burocrática.

Sin embargo, Iman prácticamente desaparece de la historia durante los siguientes 40 minutos. Sus esporádicas apariciones de dos minutos se limitan a quejarse del trabajo o a ofrecer palabras de consuelo a su esposa sobre sus dos hijas adolescentes, sin aportar nada al desarrollo de la narrativa ni a la evolución de su personaje.

Durante este tramo, el enfoque cambia hacia su esposa, Najmeh, y sus hijas, Rezvan y Sana, quienes toman el protagonismo. La familia participa en debates acalorados sobre las protestas de Mahsa Amini, las acciones de la policía y la narrativa oficial (falsa) del gobierno. Sus conflictos se apaciguan cuando una amiga de una de las hijas resulta herida por la policía mientras Najmeh atiende a la manifestante herida.

Este segmento sitúa las protestas de Mahsa Amini de 2022 en el centro de la historia. Las hijas pasan el tiempo en redes sociales, donde impactantes imágenes en tiempo real de las protestas llenan sus pantallas. El director Rasoulof amplifica estos videos verticales de los teléfonos a pantalla completa, creando una estética híbrida entre documental y ficción.

Justo cuando la película parece tomar este cambio estilístico, vuelve a dar un giro inesperado. Las protestas desaparecen del enfoque, e Iman recupera el protagonismo narrativo, esta vez impulsado por un giro argumental artificioso: pierde su arma oficial otrogada por el tribunal. Las consecuencias de este descuido amenazan con arruinar su carrera, llevándolo a sospechar de todos los miembros de su familia. Los somete a interrogatorios con agentes de inteligencia, confinándolos y tratándolos como prisioneros. La narrativa culmina en una secuencia de escondite al estilo de El resplandor que finalmente resuelve la trama.

Una alegoría dislocada envuelta en tropos de género

La segunda mitad de la película se transforma en una alegoría revestida de elementos de género. Iman se convierte en un símbolo del poder autoritario, mientras que Najmeh y las hijas representan diferentes respuestas a la opresión. Esta metafórica batalla se desarrolla dentro de un vacío de tensión y temor al estilo de Haneke. Pero, en un cambio tonal discordante, la película también introduce persecuciones en automóvil al estilo de Hollywood, con una banda sonora pulsante, que desconcierta a la audiencia.

Esta falta de unidad estilística y tonal es solo uno de los problemas de The Seed of the Sacred Fig. Las inconsistencias y contradicciones en el desarrollo de los personajes hacen que la historia parezca inverosímil. Iman comienza como un servidor público consciente e idealista, dividido por su dilema moral, pero después de perder su arma, se transforma en un patriarca despiadado dispuesto a sacrificar a su familia por su carrera. Este cambio brusco no resulta creíble ni está justificado.

De manera similar, Najmeh empieza como una firme defensora de los valores tradicionales, controlando cada aspecto de la vida de sus hijas, pero se suaviza tras encontrarse con la manifestante herida, mostrando simpatía por el movimiento. Sin embargo, tras ser interrogada, inexplicablemente se alinea con su esposo, incluso manipulando a su hija menor para que traicione a su hermana con la promesa de permitirle teñirse el cabello.

Una película fragmentada para la era de TikTok

El resultado extraño de The Seed of the Sacred Fig subraya una lección importante: el periodismo, la alegoría y el cine de género son tres ámbitos distintos. Aunque pueden intersectarse, navegar con éxito por sus intersecciones requiere un control narrativo y temático extraordinario. El intento de Rasoulof de abarcarlo todo logra poco. Esta crítica solo rasca la superficie; un examen ético más profundo sobre si las protestas de Mahsa Amini deberían ser estetizadas o ficcionalizadas probablemente haría aún más tenue el enfoque de Rasoulof.

Para ser justos, hay circunstancias atenuantes. Hacer una película como The Seed of the Sacred Fig en Irán sin duda implica desafíos logísticos significativos, y el historial de arresto domiciliario y encarcelamiento de Rasoulof probablemente impactó en su proceso creativo.

Aun así, a diferencia de su compatriota Jafar Panahi, Rasoulof parece no haber comprendido el principio de que "menos es más". Transmitir las limitaciones de un sistema represivo a través de la forma y la estructura de la película puede ser una declaración política y estética igualmente poderosa. Esta es una lección que The Seed of the Sacred Fig, en su afán de amplitud, no logra aprender.

Quizá los defectos de The Seed of the Sacred Fig reflejan la influencia de la era de los videos cortos impulsada por TikTok. No tengo dudas de que algunas escenas dramáticas aisladas de la película, acompañadas de subtítulos como “El esposo comete un error y toda la familia paga el precio” o “11 consejos para que las mujeres superen a los hombres abusivos,” ganarían tracción en plataformas como TikTok. Pero estos momentos no logran unirse en un todo coherente, quizás porque, a los ojos de Rasoulof, no necesitan hacerlo.

Si bien no puedo responder definitivamente estas preguntas, sé qué películas cuentan historias similares con mayor coherencia narrativa y profundidad temática. Obras como las de Panahi u otras películas iraníes recientes, como Terrestrial Verses del año pasado (estrenada en la sección Un Certain Regard de Cannes) o My Stolen Planet de este año (estrenada en la sección Panorama del Festival de Berlín), exhiben un dominio más sólido del lenguaje cinematográfico, con un enfoque narrativo más claro y abordan temas delicados con humildad. Estas cualidades distinguen a los cineastas reflexivos de aquellos que dependen del espectáculo. Aunque, en los últimos años, parece que los últimos reciben más reconocimiento.