Navillera: cuándo volar no depende de la edad  

Cuándo Netflix me recomendó Navillera, confieso que pensé que iba a ser otra historia más sobre danza. Una de esas series que giran en torno al sacrificio del arte, las dificultades del camino con alguna historia de romance como telón de fondo. Siendo yo una amante empedernida de todo lo que tenga que ver con el baile —ya sea danza contemporánea, ballet clásico o incluso representaciones más simbólicas del movimiento—, no dudé en empezarla. Y, claro que, me encontré con algo completamente distinto.

Navillera no es simplemente una serie sobre ballet. Es una historia sobre el tiempo. Sobre el deseo postergado. Sobre las heridas invisibles que cargamos. Sobre el miedo a atreverse. Y, sobre todo, la belleza inexplicable de ser acompañado justo cuándo más lo necesitamos.

La historia comienza con una premisa simple, pero profundamente conmovedora: un hombre mayor, ya jubilado, que ha dedicado toda su vida a trabajar, cuidar a su familia, cumplir con lo que se esperaba de él, un día decide aprender ballet. No es una broma, tampoco un capricho, es un sueño de toda la vida. Algo que, por décadas, se guardó como un secreto imposible. Su sueño de aprender ballet no surge de la nada, ni es un gesto impulsivo sin raíz: el verdadero detonante es la muerte de un amigo cercano, alguien con quién compartió toda una vida, y que falleció sin haber cumplido sus propios sueños. Esa pérdida lo sacude. Lo despierta. Lo obliga a mirarse con brutal honestidad. Porque en el silencio que queda tras la muerte de su amigo, Deok-chul escucha la pregunta que había evitado toda su vida; ¿Voy a morir yo también sin haber vivido realmente?

Ese deseo lo lleva a cruzarse con Chae-rok, un joven bailarín talentoso pero emocionalmente quebrado, que entrena en la misma academia a la que Deok-chul decide asistir. La relación entre ambos se convierte, desde el principio, en el corazón palpitante de la historia. No solo porque ambos se necesitan mutuamente, sino porque sin saberlo terminan salvándose uno al otro. Deok-chul representa algo que no solemos ver en pantalla: el derecho a soñar a cualquier edad. Su figura, frágil al principio, se va transformando en un símbolo de coraje silencioso. Él no quiere bailar para impresionar, ni para competir, ni para volverse famoso. Quiere hacerlo porque le hace feliz. Porque durante toda su vida se negó ese deseo. Porque no quiere morir con su sueño intacto, arrumbado en un rincón del alma.

Chae-rok, por su parte, es todo lo contrario. Joven, talentoso, con todo por delante… pero vacío por dentro. La pasión que alguna vez tuvo por el ballet se ha ido apagando entre heridas personales, pérdidas familiares, frustraciones silenciosas. Él no sueña, sobrevive. Baile por inercia. Su cuerpo se mueve pero su alma está quieta. Y ahí es dónde entra Deok-chul, con su entusiasmo sincero, su humildad, su perseverancia que roza lo ingenuo. Porque éste hombre mayor, que podría ser su abuelo, le recuerda algo que él había olvidado: la razón por la cuál él empezó a bailar. No para ganar, no para complacer, no para triunfar. Sino porque el baile le devolvía el sentido.

A lo largo de los capítulos, la relación entre ambos se va construyendo desde una ternura firme. Se equivocan, se frustran, se enfrentan a sus propios límites, pero se sostienen. Deok-chul no solo aprende a levantar una pierna o mantener el equilibrio. Aprende a confiar en su cuerpo a pesar del tiempo. Aprende a ver la belleza en su fragilidad. Y Chae-rok no solo enseña técnica. Aprende a abrir su corazón, a cuidar a alguien más, a volver a emocionarse. Ambos son el reflejo el uno del otro, pero también son lo que el otro necesitaba sin saberlo. Porque en el fondo Navillera no se trata solo de ballet. Se trata del encuentro de dos generaciones, dos hombres en puntos opuestos de la vida, que terminan acompañándose de la forma más pura: creyendo en el otro cuándo el otro ya no sabe creer en sí mismo.

Y cuándo uno ya está encariñado con ambos, con sus recorridos, con sus avances torpes y sus pequeñas victorias cotidianas, Navillera nos recuerda que el tiempo es un regalo que no siempre dura. Ya que uno de los momentos más emotivos de la serie —y no haré spoiler directos, por respeto a quién no la haya visto aún—, hay un giro que cambia el ritmo de la historia y hace que todo lo anterior cobre otro significado: Deok-chul no solo tiene poco tiempo para cumplir su sueño… tiene una cuenta regresiva interna que lo empuja, lo obliga moverse ahora o nunca. Y entonces, cada ensayo ya no es solo una práctica, es una lucha contra el olvido. Cada salto es una afirmación de vida. Cada paso se convierte en resistencia. Y Chae-rok lo sabe. Lo siente. Lo acompaña con la mirada firme de quién ya no baila solo por él, sino por ambos.

Lo que Navillera construye con maestría es una visión del arte como lenguaje del alma. El ballet es el telón de fondo, sí. Pero también es una metáfora. Es la forma en que Deok-chul se rebela contra el paso del tiempo. Es la manera en la que Chae-rok se encuentra consigo mismo. Es la danza silenciosa entre lo que se va y lo que se queda. Porque cuándo alguien se atreve a vivir su sueño, aunque sea tarde, aunque parezca imposible, ilumina también el camino de otros.

Navillera no ofrece respuestas mágicas ni finales de cuento. Ofrece algo mucho más real: un recordatorio. Que no hay edad para intentarlo. Que los sueños no caducan. Que no hay impulso más valiente que el de un hombre mayor con zapatillas de ballet y el corazón latiendo como el de un niño. Que el amor —ya sea el de familia, el de un amigo o el de un extraño que te enseña a volar— no siempre se dice, pero siempre se siente. Y que vivir, verdaderamente vivir, es tener el coraje de bailar mientras se pueda.