El final de Sunshine que extinguió su propia llama 

Para bien o para mal, hay películas que son un desastre desde el principio y se les perdonan fácilmente sus defectos; aquellas que se desmoronan a mitad de camino.

Pero la tragedia cinematográfica que llega hasta el final, la que es una verdadera tragedia cinematográfica, solo aquella que llega a la base misma de un agujero de memoria en el que nuestra propia existencia está inscrita, la verdad de la genuina tragedia cinematográfica, la verdad en su raíz es nuestra propia existencia, reside en esas películas que nos levantan el cabello desde el borde y nos barren de la tierra como un copo de nieve, raspando esos hilos y empujándonos a la cima para limpiar un estado de asombro impuesto.

Al final de ese proceso, solo estaremos más abajo para encontrarnos más hundidos en la decepción y el oscuro pozo de la decepción dentro de sí mismo. En 2007, con Sunshine, Danny Boyle se aventuró al borde del sol, una odisea de ciencia ficción tan fenomenal, tan filosófica, tan aterradora en su alcance, que cuando el mundo terminó no se sintió como un error, se sintió como un sabotaje. Sunshine es la dorada en sus dos primeros tercios. Es un poema visual sobre la insignificancia humana y el heroísmo loco. La premisa es brutal: el Sol y la Tierra están muriendo y los que pronto morirán están en proceso de morir. La humanidad no tiene más esperanza que la tripulación de la nave Icarus II (para volar hacia la estrella y liberar una gran carga nuclear sobre ella para revivirla).

La dirección de Boyle es genial, enmarcando la claustrofobia monótona de la nave con la grandeza del cosmos del Sol simultáneamente. La tensión proviene de la psicología, no de un monstruo. Es la presión del destino de ocho mil millones de almas sobre tus hombros; es la locura en estado de ataque en el estrecho espacio oscuro, pero quizás solo puro terror al ver el rostro de Dios.

El horror se eleva de lo sublime a lo absurdo. Sin embargo, la película de terror establece una presencia para tales aspectos de horror que logra tocar. Y el adversario ciertamente es el Sol, después de todo: una entidad ilimitada y de alto rendimiento en la que la mente puede diseccionarse en su intento de descifrar la naturaleza. Descubrimos a un miembro de la tripulación hipnotizado y perdido en su luz, en la antigua tripulación de la nave "Icarus I", sucumbiendo a un tipo de fanatismo religioso. ¿Qué pasaría si un hombre se encontrara con lo divino? ¿Se rinde en la entrega? ¿Se vuelve loco? ¿Se convierte en un adorador?

Y en su acto final de acción, Sunshine propone la respuesta a esta gran pregunta con la solución más loca y decepcionante posible: en realidad se convierte en una película de terror. Y aquí es donde esta película se estropea, ya que el épico clímax de Pinbacker, el capitán del Icarus I, logra vivir y colarse en su nave. Si no el personaje, entonces el hombre podría haber sido un presagio evocador de la perdición hasta cierto punto o de otro, tal vez un individuo cuyo estado mental había sido reconfigurado bajo el peso de algún nihilismo trascendente, pero un monstruo genérico. Carne quemada y un poder sobrehumano innegable, va uno tras otro con la cuchilla para matar a la tripulación. Esa fotografía aún refractaria se convierte en un enredo agitado de movimiento epiléptico y desenfoque, como si la película no necesitara que viéramos la traición que estaba cometiendo. El asesinato de una idea. Esto no fue mera disonancia tonal, sino que en tono este giro es una desaparición temática. Ahora todo el equipaje filosófico se ha ido y todo vuela al viento.

Ya no es la contienda humana contra la enormidad del Cosmos, sino más bien contra la bondad con un cuchillo contra el odio. Es un insulto a la inteligencia de la audiencia y a la propia existencia de la película. Por un momento, consideremos otro final. Uno donde la amenaza permaneciera interna, psicológica. Donde la locura de Pinbacker es una infección de la mente, una creencia que infecta a la tripulación. O el clímax donde la verdadera lucha no era la guerra, sino la elección vacía bajo el sol de luchar o morir en una batalla moral de futilidad.

Pero tuvimos un villano que tomó su señal de una secuela de Viernes 13 donde todo lo que queríamos era un gruñido y un deseo de sabotaje. El final de Sunshine arruinó todo, pero al final por nada: demostró cobardía narrativa. Tenía miedo de sus propias preguntas, de sus propias aspiraciones. En lugar de ver la oscuridad del alma en medio del infinito, ha elegido el monstruo de carnaval y nos ha mostrado un carnaval, con la luz proyectando un resplandor sobre él. Nos dio una imagen del núcleo de la estrella, una vista desde la cual el espectador podría considerar la ciencia, la fe y el sacrificio. Y finalmente nos colocó en un callejón oscuro con el asesino por excelencia. No pudo alcanzar el Sol; llegó al cliché más perezoso con el que estaba armado, y es una decepción que no hemos reconciliado, años después.